Уезжаешь. Каждый раз кажется, что оставляешь что-то. Ощущение забытого на плите молока. Только не молоко это, а что-то посерьёзнее.
Уезжаешь и всегда оставляешь кого-то. Того, кто провожает. Того, кто смотрит вслед. Того кто НЕ уезжает.
У тебя впереди дорога, у него – снова та же жизнь. Та же. У тебя есть их как минимум две – здесь, и где-то в загадочном ТАМ. А у него одна. И нет у него этого ТАМ, где кисельные берега подмыты молоком. Оттого и понятна грусть. И вроде бы всё в порядке и жизнь продолжается, но ТАМ у него нет. И может быть никогда и не будет. И чем дальше, тем меньше верится в то, то алые паруса увезут ТУДА. В его ТАМ. Куда можно уезжать и потом возвращаться ненадолго, чтобы рассказывать и дарить, ругать и превозносить с ТОЙ точки зрения.
Комментариев нет:
Отправить комментарий